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¿Qué hago?
Con mis ganas de dormirme en tu costado.
Decime qué hago
si los besos que nos damos
son mi sueño, mi salud, mi enfermedad.

Son tus pasos,
que le ponen ritmo al tiempo,
la voz de mi templanza.
Es tu sonrisa,
regocijo de mis días,
mariposas en la panza.

Es tu cuerpo,
manifiesto de escultores
que buscaban perfección.
Es tu toda,
mi paz y mi opulencia,
mi delirio, mi adicción.

No estoy solo,
si se trata de extrañarte
una sola madrugada.

Cuando las palabras no aparecen...

¡Qué lindo sentir esa extraña sensación! Aunque enojado por no poder encontrar las palabras, una sonrisa me hace cómplice de una rara historia que esconde magia en su rareza.

¿Cómo hacer para describir lo indescriptible? A mi nunca me había pasado. Desbordado de encanto no me queda más que morir en una sola palabra que guarda un todo tan infinito como mis deseos, como los sueños, como su toda...

Inefable

Y al fin encontré un adjetivo

que al menos intenta describirla,

porque aunque ella,

dos veces al mes da positivo

en los controles de alcoholemia,

y si se trata de romper

hace esquirlas con cristales de bohemia,

aún así es más hermosa que cualquiera.

Porque un lustro se hace añicos

cuando habla y me silencia,

porque hace magia con sus ojos

y me lleva con su ausencia,

porque es dueña de mis sueños

aún si duerme a mi lado,

porque estoy envenenado

en mi felicidad.

Es tan simple que confunde

contradiciendo calificativos,

incansable en su pereza,

con destrezas infinitas,

es humilde, sexy, empírica,

muy segura pero a veces

con conducta ciclotímica.

Yo no puedo describlirla

mi encanto es inapelable

y carente de palabras,

ella es, yo no lo se,

seguramente es inefable.

Una Mujer de Girondo

No fue la primera vez que la vi, pasó un tiempo considerable, no exesivo, pero sí prudentemente considerable antes de darme cuenta. Fue cuando sonrió, tampoco como el primer día, no es que ella nunca sonriera antes, desde el primer día la vi reír a carcajadas, ambos nos reímos hasta de nuestras desgracias. Pero esta vez su risa era algo diferente.

Tenue, sencilla, una especie de mueca que achinaban aún más sus pequeños ojos, que me miraban de a ratos. No había lógica en esa sonrisa, al menos yo no la encontraba, porque no era posible que tan sencillo gesto despertara tantas sensaciones. Estaba cargada con una fuerza de incalculable magnitud, tal es así, que yo no podía dejar de mirarla, atontado, y mi boca no hacía más que intentar sin éxito imitarla.

Fue entonces que entendí que la belleza se había democratizado. Su belleza era universal, infinita, y tan simple que podía ser expresada a través de una sonrisa tan perfecta como su toda. No había razones para sentir celos, porque ni el más tonto y egoísta idiota, hubiera podido nunca envasar su don; limitarlo y guardarlo para mi sería un absurdo, porque exedía la posibilidad de calcularlo.

Así entonces sin salir del encanto, le dije gracias, y soñe con tener alas, que me permitieran volar a su lado, porque por primera vez comprendí a Girondo, cuando me contó que las mujeres de las que un hombre puede enamorarse, son aquellas que pueden volar.

Te Extrañando Te

Una larga madrugada me robó horas de sueño,
la vanguardia se quedo con mi poesía,

y mi encanto sigue en crisis por tu culpa.

No estoy solo hoy en mi soledad

sino rodeado de tangibles suspiros

que llegan de un norte no tan lejano.

Y el sueño me gana la partida

y apoyo en la almohada mi perfil

respirando el perfume que dejaste.

No es tan martes trece,

cuando la suerte esta de nuestro lado

hay una fortuna bajo el colchón.

Crisis de Encanto

No puedo quedarme callado
no quiero extenderme,
no quiero que sepa
al sabor del demasiado.

Tengo una crisis de encanto.

No quiero ser breve,
se me hace necesario
hablar para explicar
lo que entiendes al mirarme.

Tengo una crisis de encanto.

Ni siquiera sé lo que quiero decir
no entiendo, no encuentro,
no creo que existan palabras,
para decir lo que sabes de sobra.

Tengo una crisis de encanto.

Redundando

Si aún sigo redundando en un te quiero que,
insignificante se derrumba,
a los pies de lo que siento en realidad,
es a causa de mi incapacidad de encontrar,
escribir,
inventar,
descubrir,
ese adjetivo que solo te merece a vos.

Es la falta de canciones,
un síndrome de la hoja en blanco,
cargada de una sobra de razones
que me dejan callado,
dormido y encantado
de tenerte al lado mío.

Es el producto de lo desconocido.
La rareza de amigarse a la fortuna
y olvidarse del pasado.
La rutina que se muere
con sabina en un estadio,
o en un amanecer de Pinamar.

Es el miedo de soñar que es cierto,
que vale la pena dar sin esperar nada a cambio,
que todo vuelve y te premia la verdad.

Es la falta de costumbre
de dormir acurrucado
y respirar felicidad.
Es lo cursi en mis palabras.

Es mi voluntad
de ser ese gesto en tu boca
antes de un beso.

O quizá es un simple "te quiero"
queriendo decirte sin idas ni vueltas,
que soy apenas un tipo
feliz y encantado
de conocerse distinto
en el reflejo de tus ojos.

Fin de Semana

Se mezcla tu voz en el viento
que viene del río,
y te deja en silencio
mirando el gesto más simple
y obvio en mi cara;
sólo preocúpate si dejo de hacerlo.

Tu soberbia figura descansa
humilde en mi cama
y me deja callado
entre palabras escasas
vacías de sentido
comparadas con mi sentir.

Te vuelves y el sol se acobarda
detrás de edificios
que espían por la ventana,
ceñida entre brazos
que siempre procuran cuidarte
comparto tu felicidad.

Nunca las circunstancias
se presentaron más claras
dictando sentencia anunciada,
prestándome sueños
y tiempo de sobra
para despertarme contigo.

Dormida

Si no duermes cuando hay dolor
prefiero verte dormida,
respirando cerca de mis labios.

Dormida
derramando la inocencia,
desafiando a la inconsciencia
con una mueca de sonrisa,
demorando amaneceres
que llegarán sin prisa.

Y mirarte
mientras un suspiro
te muestra confortable,
y te miro
y me siento el guardián
de tu sueño interminable,
y sonrío…

No despiertes todavía
no es tan tarde
aun te queda un sueño nuevo.

Lo que es...

Si preguntas por qué,
no tengo las respuestas,
se pierde la razón.
Es una cuestión de fe,
es una canción de amor,
las largas despedidas,
el honor
de estar con vos.
Es un beso en la vereda,
un segundo de tu mano,
es tirar una moneda
que cae siempre de tu lado.
Es la necesidad constante,
es una siesta, abrazados.
Es una eterna discusión
con la excusa de reír,
es mirarnos y fingir
que podemos controlarlo.

Sin Adejetivos.

Apagaba la ropa su cuerpo
por eso vestía de negro,
su boca era el reintegro
de la cuenta del diablo
a las tentaciones,
su espalda
un par de canciones,
sus pasos
el camino al cielo.

Salud a sus ojos café,
precisos, ineludibles,
fuertes, irresistibles,
pequeños detallistas.
Sus piernas equilibristas,
lidiando,
entre tacos y alcohol,
desafiando,
física y gravedad,
daban clases
de elegancia.
Salud a su humildad,
y a la casual circunstancia
de compartir,
conmigo una almohada,
y no dormir,
en una eterna madrugada,
y no parar,
de reír a carcajadas.

Globalizaba su voz
en comentarios banales,
“son todos iguales”,
escuché más de una vez,
pero morían después,
en besos que excedieron
todos los adjetivos,
sin embargo merecieron,
mucho más
que una canción.

Mi regalo a quién se cruzó conmigo por causalidades, para cambiar mis planes, y dar vuelta otra vez todas mis ideas. A la necesidad de encontrar un adjetivo que la describa, y aún no aparece. A una caricia sanadora capaz de borrar todo aquello que no merece la pena. A su capacidad de hablar dejándolo todo claro. A su esencia, sencillamente invaluable.